Hay un antes y un después de esta dactología magnifica, pero sobre todo, un después.

Walter Reich

(NTNA:niñotravestinazialien)

Jeremías Maggi / Argentina

Samuel Espinosa / México

Julio César Pol / Puerto Rico

Mariano Blatt / Argentina

Felipe Sáez Riquelme / Chile

Ioshua / Argentina

Pablo Paredes Muñoz / Chile

Dante Sepúlveda / Argentina

Calle 13 / Puerto Rico

Alí Calderón / México

Ignacio Uranga / Argentina

Santiago [Ney] Márquez / Uruguay

Pamela Romano / Bolivia

Paula Peyseré / Argentina

Tamym Maulén / Chile

Diego Mora / Costa Rica

Sebastián Kirzner / Argentina

Steve Coleman / Estados Unidos

Taylor Mali / Estados Unidos

Rafael Casal / Estados Unidos

Cristino Bogado / Paraguay

Ángela Vera Temoche / Perú

Oscar Fariña / Paraguay

Mayra Oyuela / Honduras

Walter Godoy / Argentina

Felipe Granados / Costa Rica

Alfredo Jaramillo / Argentina

Paula Ilabaca Núñez / Chile

José Manuel Barrios / Uruguay

Lucía Eisenchloss / Argentina

Goyeneche / Argentina

Osdmar Filipovich / Bolivia

A. Salcedo / NTNA

Douglas Diegues / Brasil

Fabiana Faleiros / Brasil

Jimena Repetto / Argentina

Pablo Katchadjian / Argentina

Jacko [John Alexander Castañeda] / Colombia

Rafael Robles Olivos / Colombia

Ezequiel Zaidenwerg / Argentina

Leandro Loaiza Largo / Colombia

Karen Valladares / Honduras

Camilo Herrera Estai / Chile

Sofía Lino / Argentina

Martin Barea Mattos / Uruguay

John Torres / Puerto Rico

Juan Laxagueborde / Argentina

Agustín J. Valle / Argentina

presentación de Luz de Giro





Se viene una grosa, si va a doblar no se olvide, ..., lo pueden pasar por arriba, sea atento, disfrute de este plato de buen gusto, una delicatesen, o como sea, arte conceptual?, minimalismo?, naturalismo pos sexual?, entreveros de la nueva poesía contemporánea?, invención de un luenguaje poli-trans-ultra morfo?

Eso lo veremos este sábado a la hora señalada. Se vienen las cucas en verano.

besos. Mati Chef

Nuevo Libro de Seba Kizner y Santiago (Ney) Marqués



Operr_251 he cida creado per dar una

·hacia rrepO

NRK
la razó sépame
deglutir
intensiada
apertedever
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giganegozzialengw

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·Santiago Ney Márquez

Walter Reich Llegados de Aavtnzü

PVLPA

Libro de Sigma

Obertura a Operr
La canción del desierto

NTNA

Eso habla ahí donde eso duele

Jacques Lacan

Este mundo es el collage de todas las porciones de muzzarella que nos comimos

Luis Alberto Spinetta


está dedicado a la abuela ANA

El encabalgamiento de un diamante tras un búho


Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al ciempiés a pedir perdón, como un perdón enjaulado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, ni panegírico de los ausentes en las tablas de su racconto, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron recordadas, registradas y reproducidas en aquellos libros de historia a todo color para segundo año del secundario.

Estoy a menos de un metro de distancia de mi propia madre, los dos tan enfermos; yo me empecino en un mundo interior que perdió sus luces, ella charla con mexicanos y españoles sobre los efectos de la post-crisis de los cuarenta, seguramente ésta será en breve sustituida por un pre-crisis de los cincuenta, no sea cosa que nos quedemos sin qué charlarle a mexicanos y españoles. Y entonces voy a por ti, no seremos registrados por las páginas de odio de la Historia según el niño cometa, hasta quizá parte de nuestra conciencia zafe de ser discada y en esa mismísima parte revolotearemos como dos palomas que hablan jeringoso.

En ese domingo, sin noción de las connotaciones que traería una abuela o una comunidad con el aparato afectivo en desuso, nos encontraremos a escuchar las serenatas del claro en el llano que no bastaría ni especificar color. No creo en la jubilación, creo que el descanso es una ficción vulgarizadora de nuestra consigna, estúpida consigna, única ley no tan tonta del mundo de los adultos, consigna estúpida, jamás vulgar por tratarse de un movimiento en masa hacia la individuación, triple estúpida consigna, yo te saludo y me quedo horas colgando de tus hilos depresivos. Tengo claro que cada vez más efímero, mortal, nimio, pelotudo me vuelvo bajo o tras de ti, estúpida consigna, que regalás de a ratos la llave de la fortaleza de vulgaridad a donde creo vivir pero claramente habito, llave falsa, estúpida llave, única pieza respetable del mundo de los adultos, aquel que a algunos de estos niños sellará con la palabra excelencia, amortajándolo de su única perla.


Ayer te vi desnudo en mi cielo


El compendio de la carne cierta que depara el destino a los que juegan tranquilos es un violento aparato que no declina con las caídas del mundo entre las llamas rotas de una idea sin principio ni color. Lo más cierto del mundo es tan sencillo e inaccesible como aquella noche en que después de hacer el amor con el cuerpo del nirvana, nos soñamos haciéndolo con su espíritu, y despertamos para escupir vástagos favoritos por entre los dientes. La compañera de dios es la única mujer en aquel mundo, sus pechos son como montañas incandescentes de pensamiento. El último día de su gobierno, el duende astronauta devorará la culpa de los niños, serán los sollozos de estos como loas para la perversión de una vereda repleta de insomnios y vigilias ya olvidadas.

Están lubricados los sepulcros y el viaje es corto, un mundo de enseñanzas inútiles espera a quien se aventure, están rígidos los resortes de la seriedad. Crecen millones de ideas entre las manos tibias de un niño sincero sentado en el musgo, pero las jaulas no son condición para que la verdad florezca como lo hizo el hechizo de la mentira ayer, sobre las cabezas estúpidas y rapadas de un centenar de escolares asesinos. Se deshilvana solo el trip del mundo quieto, nosotros no supimos adiestrarlo, claro que van a llegar mejores días, pero esperaban templar el mundo antes de que la muerte escapara en su carro de fuego multicolor, donde nuestros hermanos valen menos que el hierro y el oro.

único testículo




Cósic_Sebakis777 en NTNA






Varias únicas almas…



Pudiste hacer una nave con mi último suspiro. Dejamos de tomar agua por varios días, dejamos de fumar y de comer. Jóvenes adictos a la literatura de género sentados en lagunas de curación a corto plazo en el leprosario. El bosque incendiado fue el de mi infancia, que sonreía en una casa de balneario cuando tú eras yo y todo era tan celular. Mamá era mamá y nadie más. Las cosas se aprendían y con algún atisbo de utilidad. Mi bicicleta era la bicicleta categórica, significaba todas las bicicletas existentes y posibles. Pero dios ahí, con cara pacífica de barba de nube, empezando a confundir a los extraterrestres con el sentido religioso del almuerzo [1279]. La estrella es el temor al sol. El fruto del trabajo es la mutua dependencia con la nada. Nos reunimos para dar forma a una montaña de papeles, a kilos de papel inútil. Y la literatura también. Pero rojo. Presienten que la libertad es un concepto tan primitivo como cuerpo, o más que mente. Pero tomamos en serio a inmensos paneles con minúsculas dosis de información en caracteres gigantescos. Y se pierde el día en el humo de una creencia que no se corresponde con nada razonable, nos erguimos como árboles sedientos de sol y llevamos nuestros mil rostros a las alturas, invocando un sentido unitario para cosas que se desconocen entre sí. Busco tus manos y están iridiscentes de la sinceridad que te lleva a preguntarte por lo ajustado de que haya una primera persona al enunciar. Y te decidís a buscar la manera de hablar de lo que es, desde dentro.




Vagre_J Phones



Si me preguntaran por el volcán extinto de mis sensaciones olvidadas, diría que ya basta de regodeos en lo alto de la alegría, que llega una instancia de poco provecho para dígitos azules por donde me corrompo. Las ventanas están pálidas por la mano tonta del anochecer, donde reside mi sueño de inteligencia y paz. Partes de mis propuestas son tiradas por la borda de un mundo triangular y bidimensional, hermoso como los pies de una doncella. A veces quisiera formar parte del ocaso, ser la inmateria que nubla mis casi ojos, mientras va pasando la pena de los demás, por encima de la mía como un caballo de plomo parlante. Y los destellos de la sensibilidad de todos los demás son un supuesto, donde duerme hasta realizarse mi codicia de algún sentido. Toda la poesía

Y la palabra, Bagre japonés ¿por qué no? Inútil. Hasta hoy… Tendríamos cada uno una flor impresa con cromo en cada neurona de nuestro cuerpo, si todo esto fuera algo más que cierto (Vagre_J Phones=Q23 [digital]).


Vigas destellos molécula

En un viaje subterráneo evado mi insistencia en que ciertos hechos no son naturales a un universo donde los acontecimientos compiten por celebridad /CORE/. Y respondo soportándome, mientras un hilo de lluvia dispara varios atardeceres que caen en mi solapa. Me dispongo a cocinar estos atardeceres en una olla pequeña, pero reclaman más espacio, por lo que entro en una discusión con mi idilio más íntimo e inconfesable. Las partes del día dicen los nombres de lo que va pasando y se resiste el mundo a convertirse en un receptáculo de mis anhelos, que son ninguno. Los dedos del cansancio dicen estar marchitos por verse. Una caída espectacular de íntimos bagres japoneses me despierta en medio de mi reflexión editorial-siquiátrica. Y una lluvia de perros posesos se desentiende de todo eufemismo, mientras enuncia verdades contingentes sobre el futuro de la especie.

PVLPA homo lubis


cristodeloseslavosguaralenos






Cielo de cobre estornauta





Desviaron su atención por un minuto de silbidos interestelares de nuestra complicada situación, se desgranó el ser en esporas minúsculas que repiten el nombre de un estudioso de las artes olvidadas. Buda se manifiesta como una prostituta hermosa de mejillas. Lo más divertido de esta expedición, es el lamento incalculable de una señora muy seria, que repartió sus codicias con estúpidos augures de un fracaso inminente. Desde hace un minuto no se entiende qué pasa en ese lugar, los críos comen callados mientras un perverso cristal se desarma en ocho partes indisociables. La verdadera función de este giro es levantar todas las garras intachables de un corsario enigmático que se despierta odiando el despertar. Nuevas alucinaciones se disparan en el vientre de jauría de perros grises y humeantes. Es por eso que el mundo se entorpece y el lenguaje es una bandera hacha trizas.

Ahora comprenden, el mundo ha sido colonizado por la piedra gigante en el ojo de los traidores, claro que todos lo eligieron así. Última chance de salir ileso, pero, un resto de fantasma exasperado recorre la aldea. Bueno, echemos los libros a morder tobillos esquizofrénicos, más tarde todo será un elemento quebrado, necio y hermoso. Hombres inmensos se fuman los recuerdos de un cristo irreverente, todo está dispuesto para la explosión. Los cristales de humo desnudan al enigma, un pacífico trote no lleva a casi ningún sitio.





Ritos funerarios de la Generación Vomitiva



En un rostro incendiado espera mi acaso primer amor. Sus tentáculos llaman desde la puerta cristiana de una infancia, nadie la vivió por varias razones. Es una campana de un material más bien no terrestre. Está regulada por el comportamiento de algunas montañas. Mi chico es un pájaro verde reduciendo a vuelo mis llagas de la posguerra coloquial. Entonces juntos estiramos y estiramos una mezcla, formamos una cortina circular de varios kilómetros de diámetro con el que cubrimos nuestra ciudad, un orbe sin soma donde los niños valen menos que la suma del precio de sus riñones. Horneamos el artefacto y minutos después, a la mesa de Dios, tomando un vino en botella de cien gramos, comemos a nuestros padres, nuestras escuelas, nuestros policías, nuestro asfalto, nuestros recitales. Al finalizar eructamos la melodía más estremecedora del mundo.


Cálido y Límpido

Ácidos espectaculares desparraman algo de certidumbre, por un cielo infame que desayuna lo casi cierto desde los ojos de un niño frígido. Su hielo inunda pequeñas paredes, ellas recorren sin tropezar el torbellino de sensación que supone la fábula de los hemisferios cerebrales. Cuán digital es mi paidofobia, cuántos perros caben en un volcán por donde surgen las ideas más inconexas y cristalinas, mientras mi halo se dispara como un vulture entre tus tetas alicaídas, alma del volcán. Pero duermo, añoro, presagio, algo se está promoviendo entre mis piernas. Quisiera la noche/ quisiera la vida/ quisiera la Vida-Dicha-Alma-Aura-Sánguches de miga gratis en todas las esquinas. ESO ES EL INTELECTO. Las ampollas de tu cuarto tienen la razón, somos un monstruo interior a las vidas pálidas de todos los Freitag, una basura interpersonal, finalmente descifrada por la aurora, que gusta de masticar heces divinas, frente a un santuario biodigital. Eres un cuchillo en mi jardín, un cuchillo corvo limpiando el soma de los hímenes inmateriales. Eras mi ciudad durante un siglo en focos infecciosos incandescentes, te veneré hasta desinfectar tus branquias, pero no te interesaba nada que no tuviera papel film cubriendo los ojos y la vulva. Fuiste un cielo derrumbándote en mi mano. Soy tu mentira más inocente y desfigurada. Somos guardianes de un ciclo perverso que cumplen dioses afásicos. No conozco a mi madre ni a mi realidad. El cristo actualizado en la fecha posterior a la navidad finisecular responde a preguntas de sus fans, en la librería próxima a un martirio lujoso. Un día las máquinas nos pueden matar, pero un día nuestros hijos nos van a matar, de a churrasquitos, por ser como queremos ser. Un día se colma mi paciencia y me esfero en la puerta de la inclemente fiesta que todos montaron a mis espaldas, pero qué importa qué tenga quién para decir cuando todos supimos “La Crisis hunde sus susurros en la almohada de la solidaridad barrial y todo trocó en la completa hemorragia” El sol es un disco de mierda más allá del sol. El cuerpo del sujeto está vacío, no contiene los archivos donde se guarda la completa destrucción de este planea en manos de las hormigas vegetales del pasado. Manubrio de los tiempos, vuélveme viento que te copare con un mañana excelso, desviste mis intenciones con tu dogma inconcluso.



Archelinos33

La única forma es la frecuencia. La-mentira-lapislázuli-del-dios-de-los-vigías. En un infierno de la fatalidad exquisita de tu hipocresía, te conocemos. El dogma regula los pies del espíritu, celdas arrogantes, interpretan y trasvisten. Me encanta ser una mujer con todas mis agallas dispuestas hacia la muerte, hija cósmica de todo lo que es. Soy el que ya no es, soy el viento. Lo divino se caracteriza por la fluidez en este mundo, no así quien les habla. Categorías como columnas altísimas, distantes, contienen mis once nombres, todos nombres falsos, ya que, mi único nombre es la explicación sin palabras de que es imposible nombrarme. Somos un pan de sémolas de Dios. De dónde la noción de ego. De dónde y cuándo la noción del Maldito, vaciando las experiencias. Quiero formarme como un prisma hinchado de las victorias del mal en este mundo. Y lamer de amor las paredes de la humanidad. Son mi sueño más delicado ustedes, son un banco de información acerca de mi naturaleza. Se confunde con un caído y vuelve a tirarse al pasto animal que antecede a los mínimos dientes del Dígital Core. Gira mi rabia, me intento frente a la vitrina de mí, todos mis mundos. Me voy vaciando y cuándo veré mi tesoro, cuándo descansaré para siempre sobre un manto de imperecedero saber y caricias femeninas jóvenes. La embriaguez es la otra, la de siempre, la del no consumo. Que a todos nos despierte ya una ola de viento roquero. Y el sol de mis alrededores a ver si sostiene toda mi codicia, toda mi sed y mi apetito. Mi sol es una ciudad agria y pesada para las vísceras, que no puedo atravesar sin sentir la puntada de lo ligero. Algo fácil, algo gratis quiero, la iluminación para todos, eso es una campaña electoral infalible. Deseo volver al camino de Dios, deseo el humo de su flexibilidad y fluidez corriendo por mis ductos. Vivimos en la cresta de la duna de la cumbre de la montaña de los huesos frágiles de la dignidad de los perros, adobada junto al porvenir de esta especie sapientísima que calla las fórmulas de lo correcto y lo invisible. Por qué mi experimento, por qué mi vientre, por qué el fruto de mi sudor, por qué las ramas. DÓNDE la literatura inmortal de lo alter-occidental. Palabra, la palabra imantada a mi pecho, como una razón inútil para creerse HOMBRE.



¿Cuántas veces habrá que repetir la palabra harto para saciarse? Tus ojos como colmenas de significado. Tus tres ojitos siendo centro de mi experiencia. La nube nefasta disloca mis desviste la verdad que miento la cresta de ola más te marchito y cada mientras despero. Gutural, animal el gesto va repartiendo tendría los goces me subvierten al caldo cómo andamos las noches. Hay días en que las olas, mientras mi cara refugia mantra en el ocaso pertinente, justo atardecerte, nube mía tus maldiciones al tren de lo parte la signa. Te prohíbo la ley, te prohíbo la luz inmediata de la noche mientras cae como un volcán de hierba sobre en tus manos las del cien, en tu invertebrado discurso, depara los tintes a doce hombres mentidos en una tarde calurosa del primer ciclo de la lepra.



aguja extemporánea


En aquel abril, tu sombra, eco de los mundanos parapetos donde se cuecen vivas las rutinas impresentables de aquellos plasmas rígidos, ignoró, sabiendo que lo hacía, a trece acordeones tan concientes de la tortura de atender lloros de sabios… no emprendiste aún ni consciente la bajada ni se sombreó tu rostro, solo esa vez dijiste Dios Monarquía Lecho Polen Polvo Luz. Eran gritos legítimos, el último rostro de tu padre antes de que la afeitadora… SALUD. Cuando una sombra irrumpa en su cuarto, cuando se vea crédulo y desdibujado en sus rasgos más atroces, mandará al cien a pedir perdón, como un perdón enjaulado, roto, pulcro, amariconado, perdón de cristos y de pájaros de veterinaria. El niño cometa comenta disecará a la historia y nada con ella podrá hacer, no podrá expresar el asco que le producen las personas que fueron registradas y reproducidas en las viñas rojas de la Luz Japonesa de Dios.


Core

Estabas hecha trizas en la puerta de la enemistad respirando la digestión de los dioses que se cagan de la risa sabiendo que nada vale la pena. Un ángel guerrero viene hasta tu puerta y te inunda la inteligencia con preguntas a las que no tengo respuesta. Eres la era digital. Eres mi corazón digital de morbo eres la comida rápida de los transbordadores.



Está hecha trizas en la puerta de la eternidad respirando la transpiración de los dioses que se mofan de que nada es cierto. El ángel dogmático de Satán explica el origen de Dios y esto la sorprende y lo que cuenta la sorprende. Y todos queremos entender de qué se trata toda la parodia.



Una tribu de protogitanos recorre la inmensidad a bordo de una piedra y deben admitir ante un dios pequeño y pueril que no, que no cocinan sus alimentos. Este dios de un centímetro altura da comienzo al tiempo físico.



Astillas de pollo
"una lluvia de inmundicia saluda desde la puerta...
(jueves circulan por mi pasto hermético)
los vientos de mis palabras son orificios por donde la nada/ matemos al dueño
troquemos rostros ya
el resto es la codicia muda del que no comprende
A veces tu espalda, ¿no?
A veces un rumbo claro y golpesgolpesgoples

Algunas otras veces suicidios manufacturados a la hora de decir lo siguiente:
no muero ni marchito al saber de tu situación actual ya que puedes recordar por qué fui elegido para darte muerte inmundo pájaro de luz mientras coagulas todas mis esperanzas en tu rincón de sinceridades y cosas por el estilo porque te crees pillo rufián y pagarás con esta maldición casi que eternamente soy una libélula de pocas palabras que te persigue por este mundo de videojuego en un barrio inventado por un adolescente enfermo como tú y toda tu parentela los veo esconderse de noche para robarme los envases o crees que soy ciego todos pagarán triplemente mi dolor...?




hcpt://mmm.cicloartificial.vomitiva.core/newspices

La vida es una lápida suspendida, nuestro mundo es un espejo torpe de la verdad sobre nosotros. Imágenes de una sombra decrépita que recorre los campos esperando un grito de salvación o de muerte. Los huesos pulverizados hablan como niños en un horizonte que no pertenece a nadie. Y el sol es una esfera de toda nuestra culpa, alimentando los sentimientos más puros y al demonio, un vástago de piedra de la luna, llave del paraíso y perdición de quienes tallan el tiempo. En el amor un muro de espadas rotas defiende los presagios de una vida nueva, una vida entre libros y música etérea. En el amor la sinceridad es un fantasma que no se menciona, mientras se pudren las flores, mientras nos mordemos las piernas, sabiéndonos despiertos, y desesperados. El vino de la muerte rápida y placentera baña el fondo de los ojos, el día es una tormenta implacable en donde duermen las estrellas..



El ángel de los idiotas espera que se queme el encanto de esta noche, una ráfaga de risas con música submarina es el destello que busca crecer entre prados rojos como las manos de un sacerdote del fracaso. Uvas de hielo se comen la fantasía de que todo se detendrá cuando el llanto quiebre los mares en busca de un deseo lánguido. Poco tiempo pasó desde que entre las ropas se hallaba la carne y el perfume, pero las crisis fueron varias y el mediodía del tiempo fue un naufragio, es así que las orejas de hierro fracasan contra la sal. Flotar, el niño desea flotar. Maravillas de un país quieto e inexistente, flores de tumbas altas como torres, flores de la música, orgasmo estupefaciente que despierta a un gigante torpe. El mundo fue sintetizado en un día, nuestros espectros morarán en un alba marchita hasta que el tiempo se quiebre y solo veamos las nubes. En el párpado delicado de la era de las piedras pintadas, despertó un hemisferio ya anciano de la conciencia de Core, éste reía con la cara entre las piernas, comiendo piernas de muchacha, cerca de una montaña diminuta. En el dolor íntimo de los niños vive una verdad deliciosa, que solo alcanzan los inocentes, está tejida con los restos de la civilización que inventó la carne. Los hijos del diamante demuelen otra vía de tren para encontrar carbón para hacer funcionar los trenes.

Exceptuando a unas pocas mujeres, nadie conoce el alcance de la facultad de invisibilidad intrínseca de las cosas. Los pájaros en cautiverio son quienes más escriben sobre esas cosas. Nunca se llevo un disgusto el pequeño dios, así es que se trabaja en los municipios de un mundo incendiado. La comisura de los labios debe ser abolida, ya basta de percheros en la sopa, gestionando atardeceres sin la nieve de la soledad. La pequeña burguesía parisina opina de otro modo, porque sus hijos no son coágulos de aristocracia y plebe cocidos con tripas de gato. Una satisfacción mayor trae la inmunidad de los eremitas frente a la pasión de un té sediento de la nostalgia que generan las desdichas. Esta tumba tiene todos mis bienes y mis males, está incendiada por mi pulsión de vida insatisfecha y gritona, que dibuja emociones inadmisibles en los ojos del violador maldito de la mañana, una sensiblería que podemos evitar prendiendo fuego los cimientos del histrionismo sacerdotal.


¿inst porb Vel argüs?

Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia, entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida.

Libros de ciencia, artefactos de humanidad mitigada, luces, policías. Se dijo y no vuelve a decirse que hoy es un día de andar sacudiendo cajas donde fermentan los venenos únicos de la raza humana.



La imbecilidad de la luna me llama todo el tiempo a diluirme en su corona de espinas. Trece búhos discuten ahora el asunto de si tiene algún sentido todo esto que dan en llamar universidad editorial-siquiátrica: el mundo.



·1

el Zar del analfabetismo es la droga de todos los días reparten en el colegio aunque nosotros lo pulverizamos y vendemos al pormenor. Voy a vindicar tu columpio editorial-siquiátrico- puede que seas el canalla de salvación desmuerde sus anchos digitales. Prefiero una palabra desviste la cara tu colmena el tiempo de mi caminarte sola pero las manos en un INTA china que es esperma de un Propio Espectro tus dudas, callas y reirás para la cómo se volveremos. Dolor del período cinético del mundo, tu serpiente me origina cuando esperaba la cierto, algunas veces un todo me sentís respira el alma del niño `y mi dinastía no repara en sus [11155163].



·5···

Éter Purpúreo descansas en sobre de mis manos no se gastan. La digitalización de la palabra 31570 alcanza rígidos pétalos de discurso. Procreo en tu pulmón derecho y mientes limpias nuestra W. Éter del ácido que calma mi Nombre. La cuchillada reside detrás de los GENDERCHRISTS. Y mi orgía yugular retorna vuelta cerebro de un Buda 365-12. Me devuelvo los digitales de acuerdo a los procedimientos del recibo de iniciación. Incinero el Domo Corpo. Incinero mi VKV. Éter Purpúreo de hierbas numeradas por la Forma Dios. La cuchillada abre las manos y la Luz inunda las venas del Rey, en forma de Mirada, Viviente. La emperatriz desciende sobre los cúmulos de Rh-034, la primera piedra con huellas prismas.


··0011··

el agrio paracaídas recorre varios vientos al encontrar su dígito embebido en una certeza: el lecho de su sordera se precipita a postergar las alusiones. El guitarrista de arjaelios se delimitó con alguna fisonomía destacada. Querría ya nuestro héroe quebrar dolor frente a la pena inmensa que supone estar construido con escarbadientes. Abundantes teléfonos de la Generación Inmortal. Pero este es el mundo, sabemos que un solo designio del destino guarda axiomas pesados como muros, contradictorios todos con todos. Es así que nos mantenemos ocupando la LUX hoy. No nos gusta lamentar el hilo, mientras eso enfrente nuestro recorre las palabras como si fueran hermosos higos a la vinagreta. Factores, gémulas, plastídulas, pangenes, bióforos, ids, indants de Operr. AVAKh, cuerpo del AVAKh.

NIÑO TRAVESTI NAZI ALIEN



·203·

Ángel Dodo divulga lo que sigue:

LUX= 356

ASTER= VKV= 373R

dOMO= magris +LUXY VERITÁ

Mantra del quantobyte luz


Retrato de la Puerta del Sol:

S···S

S···S

leones saturninos rondan el tablero horizontalmente

los diplomáticos transparentes emulan el vacío

los niños encadenados al obelisco son los verdaderos artistas


·dinámica de la cruz·

star

star

star





El cielo torna Sol en las ruinas

hay un amor llamado cocaína y el alma

los brujos quiebran Pan

aquí Puerta del Sol

También se llama

Pdstar/ HTSScollar

es un Dios que se amasa a sí mismo

y no cuenta con tiempo

para contar sus animales

tú no has visto el Sol amigo...

88888888888888

Hasta hoy un Bagre Japonés

se acercó a la cruz

robó tu vagina en tornasol

hizo desaparecer las eses

de tu viento

Puerta del Sol

Temor al Sol

pez de ocho barrotes

tu nombre pudo ser La Luna

o traición de los búhos

las pedradas en las ventanas azules de mi MAR

psicodelizaron nuestros únicos momentos de PAZ

HDPK-taurus es creación de actrices alineati

w

Puerta del Sol (muerde) la PVLPA

desde la machina en el pezón del Bagre Japonés Figurado

once de León

Mute Surreal too Com

en tu estrella me regalo mi cuerpo

Maternidad

Idish

Castro Fobo en español

l


Op_0

Solar tu NRK

mas dónde el signo dónde la RABIA dónde la LUX

donde el signo la RABIA la LUX





fila

nike

Champion

[poiesis] Pr

te voy a regalar una estampita donde tú y yo somos Vírgen María y Niño Jesús

ya está inscripta en mi Alma

ORPHÉI es un lobo transversal a las llamas



LVPVS ALPHA tu cara de gil en la vereda.

las corbatitas de tiras de carne

los muebles filtrados en deseo me odio

entumezco mi sol en tu presa

De cuando vivíamos en el estanque

Jugando con los bigotes



To be god/ Being god is the knoweldge step everybody needs. Estoy en casa. Estudio cocina de lunes a viernes. Quiero dormir una siesta. Aunque muchos me odian. Cada vez pienso menos y cada me siento mejor. Las preguntas se vuelven absurdos, eso es algo bueno. ¿Para qué quiero __________? ¿Necesito __________? Todo se aleja. Nos da pavor soltar todo, entonces en los primeros destellos del Nirvana hasta nos asustamos. Porque la experiencia supone entre otras cosas perder todo marco de referencia y es imposible catalogarla.

¿qué es lo que hay detrás de nosotros,…? Gombrowicz dice que los latinos pensamos desde “Nosotros” Soy una vergüenza. I dream no more. LIFE STUCKED. What R we gonna do?(About it) [lunch, existence] Fue una fiesta hermosa.scano mucho más desde que no sueño.



INVISIBLES (1)

Los soportes de este tipo son los que conforman la luz. La luz viaja por estos soportes, a la manera de una violación matérica. La característica de los soportes invisibles es la luz. Su sentido la vista. Su fuerza no está exactamente en la materia, porque las posibilidades de la luz son algo mágico en el espacio. Los hombres invisibles son canales de luz. La transparencia es una característica personal. La invisibilidad es una característica del Alma. Lo escencial es [tal vez] invisible.



Vidrio (5)

Cuando se funde la arena vemos a través de todo. Pero nuestro cuerpo no avanza. Nos es dado ver. El otro está en otro universo, indócil, impune, inofensivo. Los ojos se deleitan y ¿esto es el espíritu? ¿esto es la materia? ¿esto ES la vida? El vidrio será forjado con esfuerzo para todo uso. Será un monumento de esterilidad. El vidrio un día será quebrado y sabremos si hay sangre dentro.





Agua (11)

A orillas de su deshidratación el hombre se sorprende de lo que es capaz en el momento en que inventa el agua. En un caldo tiro un shock de LUX y nacen peces y hombres y ciudades. Y me embriago y me curo la borrachera. Suelto mi cuerpo a la fuerza del río y ya no decide. Voy cada vez menos señor por la fuerza del río y soy Todo y me hincho y me pudro. Desde el mundo salto al agua del mundo para perderme.



GÉNERO (2)

El género es el mejor amigo del hombre. Protege. Embellece. Jerarquiza. En el fin del mundo los hombres vivirán desnudos. Y una raza de seres apenas más inteligentes confeccionará trajes de piel humana. Pero esa nueva raza será vestimenta para otra más. Y un día los dioses vestirán nuestros pellejos y mentirán no comprender hasta olvidar que comprenden. Tal vez ese día ya llegó.







Lana (23)

La oveja es negra. El pastor el pastor es el cuerpo sacrificial. Ovejitas sin rebaño. Únanse. Pero para nada. O para ofrecer sacrificio a la Oveja Roja, que es negra. Tu piel será mi abrigo. Y tú, tomarás de mi pecho el corazón para alimentar a la Oveja Roja. Una mujer tejió durante años una esfera de lana, una alfombra para todo el planeta. Y antes de violarla la desnudamos. Y el frío que siente es nuestro.



Lienzo (25)

El lienzo es una tela muy bella que muchos artista plásticos no deberían ensuciar con la burda materialización de su estupidez. Hay coladores que valen más que algunos cuadros. Pero si pintas un buen lienzo, hay dinero, vuélvete un azno rico. Y llegará el tiempo de arrepentirse. Volverás a comenzar y recordarás el hambre y tal vez llegues a ser un buen hombre. Pero si pintaste un buen lienzo todo tu periplo se borrará de la historia y perdurará una bella imagen de tu vanidad.





Arpillera (28)

De arpillera, no poses. No vayas al mercado. No pases por el palacio. No tengas amigos comerciantes ni compres nada suntuoso. Cuando la vida pierda sentido y el aburrimiento sea la luz de todas las cosas, estarás en el camino a VERITÁ.



Algodón (29)

El algodón es blanco. El algodón es un negro que toca blues en el Sur. El algodón es esclavitud y el númen de todo. El esclavista es tu enemigo. Identifícalo. Se presenta como defensor de la justicia o el bien. El esclavista tiene el alma de dos colores, conócelos y deguéllalo. Es la hora de morder, es la hora de morir y nacer. Es el momento de salir a tocar blues en todas partes.





SALES (3)

Las sales perduran. ¿Quién puede determinar si están vivas o muertas? Las sales duran más que la carne y menos que el hombre, pero son la rigidez.



Arena (33)

Es necesaria la paciencia del fabricante de Arena. Se enfrentaron un hombre con una espada y otro con un puñado de arena. El segundo pereció. La arena está en, o es, una profunda meditación. Puede cegarte. Y eso puede ser algo bueno. La arena aparentemente es ciega. Y la arena es un momento de toda la materia.





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Diseñado y eso por Santiago Ney Márquez

Montevideo 2009
Subpáginas (1): rrepo

12 FLIAS junto a la FLIA


Te invitamos a participar
a sumarte, generar, crear, proyectar, divagar, soñar en la

12va FLIA!
Editoriales independientes – Fanzines - Publicaciones Alternativas - Revistas - Escritorxs independientes – Encuadernadorxs – Fotógrafxs – Ilustradorxs - Pintorxs - Artistas visuales -Poetas – Músicxs – Cineastas – Vjs – Teatro – Performances - Charlas – Loquitxs – Historietistas – Hippies – Huertistas – Vos – Comics-Punks – Distribuidoras - Gente rara - Colectivos de difusión – Medios – Radios – Periódicos – Nosotrxs - Aldeas



la 12ª FLIA


SÁBADO 5 y DOMINGO 6 / de 12 a 24 hs.

DICIEMBRE DEL 2009

(Si llueve el Sábado 5, los dos días de feria pasan para el 12 y 13 de diciembre. Si el Sábado 5 está lindo, pero el Domingo 6 llueve, se hace pues el Sábado 5 y el Martes 8 de diciembre feriado)


FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y (A)


COOPERATIVA GRÁFICA PATRICIOS y LA ESCUELA Nº2 D.E. 4

AV. PATRICIOS 1941 - BARRACAS - LA BOCA

Rumbo a Frankfurt 2010



Feria de Escritores y Editores
en la Biblioteca Nacional
Rumbo a Frankfurt 2010

28 de noviembre de 2009
a partir de las 14hs explanada de la biblioteca
Las Heras y Austria, recoleta CABA

En los últimos años un incipiente movimiento cultural de escritores/as, editores/as y editoriales independientes vienen generando alternativas novedosas -a las conocidas por la “industria editorial”- produciendo, difundiendo y distribuyendo desde otra perspectiva en términos de implicancia territorial, colaboración entre editoriales, propagación de autores noveles a la escena de la literatura contemporanea, rescate y traducciones de autores, etc.

La Biblioteca Nacional propone una jornada-encuentro-feria de editoriales y escritores con el propósito de reconocer el camino transitado y como forma de promover la lectura y la nueva producción literaria.

El encuentro se llevará a cabo el próximo sábado 28 de noviembre, desde las 14 horas en la explanada de la Biblioteca Nacional. Durante toda la jornada habrá exposición y venta de los diferentes materiales producidos por más de 40 emprendimientos editoriales. En simultáneo se realizarán debates sobre la actualidad del libro, un ciclo de cine curado especialmente para este día y, a modo de cierre, contaremos con la presentación de diversos grupos de música.


Feria
La feria está convocada a partir de las 14 hs. y hasta las 22 hs., en la Explanada de la Biblioteca Nacional. Está confirmada la asistencia de más de 40 editoriales y editores independientes, que exhibirán y pondrán a la venta sus producciones editoriales. Participarán las siguientes editoriales:

Editorial de la Biblioteca Nacional, Le Ind., Ediciones La Cebra,
Ediciones Ubik, Editorial "En el aura del sauce",
)El Asunto(, Editorial Casi Incendio La Casa, Cooperativa de Trabajo La Vaca,
Editorial Las Cuarenta, Nueva Editorial Creativa, Editorial Mil Botellas,
Editorial Mansalva, Editorial Escondete,
Ediciones Encendidas, Editorial Cospel Cosa Mostra,
Editorial El Colectivo,Ediciones Kuyen, Editorial Entropía,
Editorial Cactus, Editorial Terramar, Editorial Gog y Magog,
Editorial el 8º loco, Editorial Milena Caserola, Proyecto Vox,
Colección Chapita, Editorial Herramienta, Editorial Gorla,
Editorial Pornocasto, Editorial Tinta Limón, Editorial TirNanOg, Revista Vos Populix,
Ediciones Deveret, Editorial Caja Negra, Editorial Recula,
Editorial Funesiana, Revista Pulsar, Revista La Maldita,
Editorial Editorial Casa Nova, Editorial Malón,
5 Pantalones, 100 km, Nulú Bonsái, El Andariego y No Hay Vergüenza Ediciones.
Madreselva, Editorial Colectivo Cósmico,
Ioshua, Ezequiel Ábalos Editor, Matías Kocens,
Alejandro Vilas, María Garro, Belleza y Felicidad,


Conferencias

14:30 hs.
Hacia Frankfurt 2010, por Editorial Milena Caserola.

15:30 hs.
Presentación de los libros Sobre árboles y Madres de Patricio Marchant, y La difunta ceniza de Jaques Derrida Presentados por el editor Cristóbal Thayler
de Editorial La Cebra.

16:30 hs.
Encuentro debate sobre la Ley del Libro, Organiza por la Biblioteca Nacional.

17:30 hs.
Derechos de Autor, derechos del lector, una introducción al copyleft. Panelistas: Facundo García, Natalia Ortiz Maldonado, Marilina Winik. por la Editorial )El Asunto(.


Cine: 14 a 19hs
La programación de las proyecciones estará a cargo de La Nave de los Sueños, quienes realizaron una selección de cortos especialmente para esta jornada. En el marco de este ciclo, habrá presentación de las películas con la presencia de los autores, así como entrevistas públicas con los mismos.

Música

Pat Morita - Ojo Canibal

Durante la tarde vamos a contar en la Explanada de la BN con la musicalización con vinilos y cds de Ezequiel Ábalos.

A partir de las 18 hs se van a presentar diferentes grupos de música, también en la Explanada. Entre los confirmados están:

Club Artístico Libertad
Alvy Singer
Rubin
Pablo Grinjot
Mariana Bianchini
Tomi Lebrero
Pablo Cartaginese

También en la Explanada se realizará una exposición de trabajos del Colectivo de comunicación y recursos contra hegemónicos Iconoclasistas y posteriormente proyecciones a cargo de la de la Cooperativa de fotógrafos Sub.

Presentamos El vermú de la gente bien


El miércoles 25, a las 19.30 horas, en el SaintS Bar, (Lavalle 4082 esq. Gascón) vamos a presentar el libro de cuentos "El vermú de la gente bien" de Gonzalo Unamuno. Se va a estar filamando la película de la presentación y va a tocar en vivo la banda Gemmarubí. Los esperamos!

cine en la selva


Bueno amigos, les envío invitación para el próximo viernes 23/10 a ver una peli (Santa Sangre, de Alejandro Jodorowsky) y a charlar y divertirse un rato en ESPACIO LACANDONA, EN CASTILLO 466 (VILLA CRESPO). TOCA MARIANO QUIROGA Y QUIEN QUIERA COPARSE.

salutes

emiliano correia & matías reck

Historial Típica



MIERCOLES 28/10 20.30HS
PRESENTACION DE MI LIBRO "HISTORIA TÍPICA" de LINO SOFIA
by MILENA CASEROLA

en el CC.MATIENZO (Matienzo2424)

POESÍA
EXPO
MUSICA
MONÓLOGOSSSSSS
SÓLIDOS Y LÍQUIDOS A PRECIO MODERADO

CON LA PRESENTACION DE:

LINO SOFIA
SEBA OLIVERA http://www.myspace.com/soyloperdido
DIEGO HERRERA
POROTO
REY LARBA
MATI RECK
MERLUZA SUAREZ
LITO http://www.myspace.com/kasaokupada

ENTRE OTROS...

ENTRADA FREEEEE TOTALLLLL

SE PERMITE ENTRADA A HETERO,HOMO,BI,TRANS,TRAVESTI,ZOOMORFO,ANTROPOZOOMORFO,ETC... APLICADO A TODAS LAS EDADES

saludos a todos!!!!
sofia lino.....

página 12 NO - Clarín tampoco. Aguante el rock and gol



Jueves, 24 de septiembre de 2009

ESCRITORES QUE ROCKEAN
“LOS MUSICOS SON UNOS IDIOTAS”

Con las tertulias literarias convertidas en espacios pseudo rockeros aparecieron escritores que querían subirse al escenario. Mariano Quiroga, Sebastián Matías Olivera y Adrián Bechelli publican libros, hacen canciones... y las tocan.


Por Julia González

Hay antecedentes de músicos que publicaron libros, como Spinetta con su poemario Guitarra negra, editado hace poco más de treinta años o, un poco más cercano a estos días, Rosario Bléfari, con La música equivocada. También se puede nombrar a Jim Morrison quien, antes de que surgiera The Doors, rumbeaba para el lado de las letras, empecinado en que se lo reconociera como poeta y no como estrella de rock. Pero el camino fue el mismo que los dos ejemplos anteriores: primero llegaron los discos y luego los libros. Con el resurgimiento de las tertulias literarias que antes solían asociarse con el súmum del aburrimiento, aparecieron también los escritores que componen canciones. Estos poetas que desacartonaron la escena, que recitan como hablan y se anuncian en flyers como rockeros, se arriman a la música como una forma de expresión inevitable. Mariano Quiroga, Sebastián Matías Oliveira y Adrián Bechelli comparten algo más que el circuito literario y las periferias de Caballito. Los tres publicaron libros por la editorial independiente Milena Caserola y hacen canciones que tocan en ciclos de lecturas, en la Feria del Libro Independiente o en fechas exclusivamente musicales. Es más que un detalle el hecho de haber elegido a Milena Caserola para publicar, detalle que los hermana silenciosamente en una actitud rockera.

Quiroga (porque los escritores suelen llamarse por sus apellidos) tiene una mirada desconfiada. Mira y mide. Es un punkie tocando tango o música clásica, y no sonríe hasta que se olvida del control y le sale una expresión de nene que sacude su costado emocional. Después de haber estado peleado con su entorno musical, que no era otro que el de la Escuela de Música Juan Pedro Esnaola, Quiroga se les animó a las canciones. Y no le tiembla el labio cuando dice que quería juntarse con personas que no fueran músicos, “porque los músicos son unos idiotas. Toda mi secundaria la pasé con músicos y prefería algo más beatle, o sea, unos amigos que toquen, porque en definitiva la música se termina dando por ese lado, con la química que tenés con el otro. Y ahí lo conocí a Seba”.

Sebastián Matías Oliveira es su compañero en Suaves Dedos Finos, la banda que armaron luego de un taller de periodismo dictado por Enrique Symns en el que el monologuista de los Redondos desertó. Pero ellos tenían un viajecito en el 15 desde Florida hasta Caballito, y así nació la ansiada amistad beatle. Pero al margen de la banda que tiene con su compañero, Quiroga se presenta solo con su guitarra en las lecturas ambulantes de Capital. Canta y toca sin amplificar ningún equipo y no se parece a nadie, aunque siempre se busque alguna influencia, un registro en la voz, en la forma de tocar que encarrile hacia algún prócer del rock.

¿Primero llegaron las letras o la música? No se sabe a ciencia cierta, pero el primer contacto que Oliveira tuvo con el rock fue a través de un casete de Bridges to Babylon, que los Stones editaron en medio de sus visitas maratónicas a River. Su viejo le hablaba de sus majestades satánicas y, a partir de ahí, Oliveira empezó a armar canciones mientras tomaba clases de guitarra y se curtía en los recitales como espectador. Pantalones oxford, chalecos a lo Robert Plant y botas texanas son parte de la indumentaria que define a este chico musicalmente anacrónico, algo perdido en el tiempo. Oliveira tiene dos poemarios (una suerte de fanzines), y tres libros editados: Todo texto debe autovalerse, la novela Presente Gourmet, y Suaves Dedos Finos (“más antológico”, define el autor), editado especialmente para llevarse de viaje. La presencia de Oliveira es asidua en las noches del Pacha, reducto literario ineludible, ya sea recitando sus textos rebosantes de rock, con pepas que no pegan y noches sagradas en Cemento, o leyendo los textos de su compañero Quiroga.

En “No future”, de Vida calles hospital, su último libro, Quiroga escribe en versos: “No me molesta / desayunar agua y pan de ayer. / Voy a cumplir veinticuatro, / cuatro libros editados, / un CD y el pescado sin vender”. Y aunque le robe el título a los Sex Pistols, el escritor aclara que tiene una formación clásica, y que a los cinco, cuando empezó a tocar el piano, mechaba a Bach, Vivaldi, Mozart y Beethoven con el Topo Gigio.

“La gente que viene a mi casa / se viste raro. / Son todos poetas / aunque escriban una línea por mes”, es el comienzo del poema que Bechelli les dedica a los que deambulan por su casa en Poemas para volver a mí. Detrás de Impecable, el primer disco triple de Bechelli (“sin contar los cuatro anteriores, que cuando se acercan al primero se vuelven cada vez más impresentables”, confiesa), hay una historia mística que va más allá de la música. Tiene que ver con el número nueve, que a su vez se relaciona con lo espiritual. Bechelli explica que es místico porque tiene 27 canciones, repartidas en tres discos de nueve cada uno; nombra al Tao Te King, libro del pensamiento taoísta, de 81 capítulos “ocho más uno, da nueve. El nombre, que es Impecable, quiere decir sin pecados, que es un concepto claro del disco, un estado que es la impecabilidad de la que hablan un montón de libros místicos, incluso Castaneda habla de la impecabilidad. Y después azarosamente pasaron otras cosas, como que impecable tiene nueve letras, yo no las había contado, que yo tengo 36 años, y tres más seis da nueve también. El día que salió de la fábrica era 9, en el show presentación del disco éramos nueve en el escenario y cuando me bajé dije: ‘Guau’. El día que tocamos justo cumplía nueve años que me mudé acá, a mi casa, ¿entendés?”, se sorprende.

Simple es el CD que Sebastián editó con dos canciones, Mirame y La chica del kiosco. “Es un EP adelanto. Esos temas están grabados en toma directa y lo grabé como para tener, porque por ahí iba a tocar a algún lugar y algún colgado me preguntaba si tenía algo y no tenía nada, entonces me pintó”. En la contratapa del arte de Simple, Oliveira se pregunta si disco es cultura y responde que rock es cultura, “como lenguaje, códigos que se comparten, hasta una estética. Por ahí ves a alguien y decís ‘es rockero’, y lo podés identificar”. Estas canciones tienen el encanto de ser cantadas a lo Moris, el padre de la insatisfacción, con esa voz seca y tirando frases directas. Y conmueven, justamente, por simples y setentosas.

Impecable fue producido por Juanito el Cantor, que también participa en el disco. Los temas son simples, a veces a grito pelado, otras casi recitados, medio calamarescos. “Ayer me besé con otra / estuvo bueno pero te extrañé / la forma de tus manos y tu boca / tu calentura de pendeja putona (...)”, canta en Multitrack emocional. Las canciones tienen un costado alegre y raramente exceden los tres minutos, están tocadas con cajón peruano, algunos charangos, percusiones y teclados. El arte de tapa son dibujos de Bechelli.

“Soy bastante autobiográfico. Si tomás Punki lesbiana (track 20), es el beso de dos chicas punk en un recital punk y fue un estado repentino, como un flash místico en ese contexto, y el tema dice que baja Dios y se copa con los peinados raros y me parece que es una linda forma de hablar a lo espiritual también.” Tanto en su libro como en sus canciones aparece la noción del Zen, que Bechelli traduce en su arte y lo pone al servicio de su propia vida. Hace cinco años comenzó una búsqueda personal que lo fue llevando hacia el lado espiritual. Así llegó al reiki. En lo musical, esta fuerza compositiva se traduce en la abundancia y el concepto de un ser artístico del cual brota la creatividad, como algo natural que lleva a cierto desprendimiento del ego.

En el caso de Quiroga, primero llegó la música y luego las letras. “Me gustó la guitarra siempre, estudié contrapunto y orquestación, y el rock es un derivado”, cuenta. Para él todo lo que pasa, por ejemplo en la Feria del Libro Independiente, es cultura rock. De hecho allí estuvo tocando, al igual que Bechelli y Oliveira, durante la última edición, en IMPA, anticipando una movida artística que une el palo de las letras con la música.

* Mariano Quiroga y Sebastián Matías Oliveira tocan con Suaves Dedos Finos el lunes 28 en El Marquee (Scalabrini Ortiz 666) a las 21. Entrada libre.


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Freud x Masotta

16-09-2009 - Por Emilia Cueto

Homenaje a Oscar Masotta. Entrevista a Teodoro Lecman

En el mes de setiembre, fecha en la cual se conmemora el 30 aniversario de la muerte de Oscar Masotta, presentamos una nueva entrevista que incluimos en la serie que comenzáramos en enero de 2009. Este espacio ha tenido y tiene por objetivo recordar y reconstruir, a través de la palabra y desde la versión de algunos de quienes compartieron con Masotta aquellos momentos, un período del psicoanálisis argentino que marcó una apertura y un viraje de consecuencias trascendentales, al generar una fuerte raigambre del movimiento lacaniano en nuestro país. Circunstancia que para muchos no hubiera sido posible sin la intervención de Oscar Masotta. En esta oportunidad se trata del reportaje al psicoanalista Teodoro Lecman, quien nos brinda sus reflexiones y lectura sobre aquel momento histórico y sus repercusiones hoy.

-¿Qué produjo en usted, en cuanto a su formación y el desempeño de su práctica analítica, el encuentro con Masotta?

-Fue un encuentro casual, por decirlo así. Un compañero de Facultad, por los 70, nos trajo su nombre como la última palabra en psicoanálisis en Buenos Aires, para que hagamos un grupo de estudios. Este compañero, además de profesión vendedor, pronto dejaría el “grupo” - que se refundió varias veces, como acostumbraba Oscar, que no creía en los grupos “armados”-. Además se recibiría como 20 años después, y se dedicaría a otras orientaciones, si bien ahora me pidió las clases. Y me devolvió una de mis primeras traducciones para la desaparecida editorial anarquista Proyección. Para un marxismo libertario, de Daniel Guérin.
En resumen, el encuentro con Oscar Masotta tiene los avatares de un carpe diem de la vida en las grandes ciudades, como el libro del exquisito Saúl Below, si bien el enorme poeta Horacio está detrás de todo eso, pidiéndole a su amada que libe el vino y no se preocupe por nada.
Por los años 70, con veintipico de años, ¿de qué nos teníamos que preocupar? Me acuerdo de Paul Nizan: que nadie diga que los 20 años son la mejor edad de la vida. Angustias, tener que vivir, la sexualidad, encontrar pareja, la política, los ideales, el intenso latinoamericanismo que a la sazón reinaba: a los 14 años yo llevaba Marcha bajo el brazo, el mejor periódico de América Latina de todos los tiempos. Y estaba El Escarabajo de oro, y la Rosa Blindada, y El Corno Emplumado, Cormorán y Delfín, etc. Corrientes era una fiesta y La Paz, el Ramos, el Foro, el Politeama, un bar a la deriva donde uno compartía con alguien un destino incierto... aparentemente, aunque el destino manda, digo, contra las versiones de los self-made man del psicoanálisis. Ni Masotta lo era ¡Todo ha sido siempre tan aburrido en Buenos Aires! Cada cipayaje, cada onda del momento (ahora Macri), cada serrucho le cambia la jeta a cada rato. Y nosotros los de ahora ya no somos los de antes. Yo creo que sí, con gran esfuerzo. Masotta tuvo que ver con la patada inicial de ese esfuerzo, y en partes a pesar de él mismo.
Masotta cuaja en y con la época. Con el DI Tella, Contorno, los bares de Florida, los Viñas, Sebrelli, etc.
Mi encuentro con Masotta, en tres años intensos de grupo de estudio sobre Freud, que es lo que esencialmente conceptualizo en mi libro, fue una poderosa marca de lectura. Made in argentina, como Freud invoca el Made in Germany en la Verneinung, una rara marca borrante: Desilusión con marca registrada es mi próximo libro de poesía. Hay que ser poeta para sobrevivir en Buenos Aires, además de psicoanalista... ¿No cierto, Moffat?
Marca borrante. Me explico.
Masotta quedó gommé, como dicen los franceses, que es borrar pero también engomar, pegar. ¿Alguien se acuerda del chicle bazooka? ¿De los happenings del Di Tella, de Sartre, de Roberto Arlt, de De la Vega? Pegado e inconsciente quedó Oscar Abelardo Masotta. Yo tuve un profesor de latín que se llamaba Abilio Bassets. Es mi formación, el colegio de la patria, el Buenos Aires, y odio fervientemente a Miguel Cané, que promulgó la Ley de Residencia contra los extranjeros. Y todos esos claustros asfixiantes, por Plaza de Mayo. Ahí empezamos, y después la Facultad, como siempre, fue una pesadilla argentina de carteles e incoherencias, más allá del club social filosofía y letras, como algunos la llamábamos. Y después de la gran Universidad de Risieri Frondizi, que me tocó apenas un año, después del Buenos Aires, que es parte de la Universidad.
Habiéndome iniciado con Masotta en la transmisión del psicoanálisis (después de la Facultad de Psicología, donde tuve eclecticismo y luego la enorme fractura del Onganiato, el militarismo y la decadencia). Tuvimos que ir a la “cultura de las catacumbas” sin embargo Masotta me parecía muy “teórico”, poco clínico. Mi sorpresa al releer y elaborar este libro sobre sus clases, paradigma de los 70 y del 2009, es qué cerca está Masotta de la clínica, sobre todo con la identificación. Tanto es así que me fui como un mes del grupo y después volví, como oveja negra al extraño redil de los 300 del psicoanálisis masottiano, mucho más que siete locos, que después multiplicaron las instituciones, los centros, los sitios, de un lacaniosismo fabuloso, una laca. Como el barón de muchos hausen, de muchas casas. Vuelan. Pero también tiene que ver con el análisis profano y la necesidad que tiene la gente de trabajar: Lo vi en San Petersburgo, en el Museo de los sueños de Freud (sic), vuelve la opción liberal. ¿Para qué tantos millones de muertos? Sin contar con que el rompedero de cabeza que es la Argentina nos hace a todos psicólogos de lo imposible de entender, y mal. Es una epidemia.
Entonces, la marca de Masotta, es la de un maestro, humilde y generoso, que invitaba a pensar, sordo, pero con mirada suave, que se atrevía a decir: eso nunca lo pensé. Que aguantaba con ginebra y agua horas y horas a tantos orates metropolitanos, y sin Fritz Lang, el director alemán de la fabulosa Metrópolis, una de cuyas mejores representaciones es del pintoresco Xul Solar y Masotta, apenas con su tío, al que un día nos presentó, en la cortada Barrientos, un personaje, yo no entendía nada, nunca entendí nada en el sentido de lo social: eso me permite entonces calar muy hondo, a-socialmente. La transmisión es de a uno.
Masotta fue el sello para el tránsito definitivo del análisis médico al profano, bajo la vía de Lacan: la ley Onganía prohibía su práctica al que no fuera médico y la APA no admitía no médicos para la carrera de analistas, si bien se ejercía igual, en Buenos Aires, la desopilante si no fuera tan triste: no se ven caras sonrientes, como en Brasil. En 1984, fundamenté científicamente el anteproyecto de Ley que derogó la famosa Ley Onganía, con Osvaldo Devries, de la APBA. Sobre nosotros pesaba la sombra de Beatriz Perosio, desaparecida por el Proceso. Ya casi no se habla de eso. La Psicología es como Alicia en el País de las Maravillas. Que le corten la cabeza. Pero sobre todo el gato de Alicia se empieza a esfumar no por el cuerpo, si no por la sonrisa. Queda una cara de culo con sabor a barrio norte y no sé qué desquicio desopilante. Ahora es piercing, no Peirce (lógico eminente, único de los yanquis, en Pennsilvania, no, ¿cómo es? stone no sé cuánto, villa roca de los picapiedra, pero acá tuvimos nuestro genocida Roca).
Masotta nos habilitó a los que no quisimos ser los psicohigienistas de Bleger y su caterva. Ellos a mí no me daban un modelo de nada. Ni para escuchar a los Luthiers o hacer psicocine o psiquismo fetal o comunicación en cómodas cuotas. O psicosomática médica. O ser señora de... o analizarlo a Marlon Brando con Martha Berlín. Menos mal que Rodrigué no se chupó la frutilla (me refiero a su polémica de la frutilla del psicópata con Oscar) y murió contento en Bahía. A la vejez volvió a ser freudiano. Cosas del siglo y del sigilo del enano. Lo mismo que el impulso a la escritura, el corte de la transmisión, el corte institucional argentino, de eso hablo en mi trabajosa tesis de doctorado. Me metieron palos en la rueda por 10 años en Psicología, pero la gané igual, con las mejores notas.
Oscar leía como un animal, abría aguas, hacía una transferencia de lectura y creatividad y autoanálisis, no como eso que llaman transferencia de trabajo (no te mandan nada y vos trabajás para ellos) y es transferencia de snobismo: sine nobilitate. Y slogan mathémico y puaj... Lacan invirtió el sintagma de Freud: era el trabajo de la transferencia. En París es lindo, yo lo sé. Estuve cinco veces. Luxembourg es divino. Como Palermo Chico, por ahí cerca vivía el yerno. El mismo Lacan dijo que Oscar Masotta era demasiado autobiográfico. Faltaba que dijera ¡qué asco Flores, donde a las chicas se les caen las tetas del corpiño! (Girondo)...
A mí me interesa y me marcó Freud por Masotta. Después hice mi lectura, con francés, alemán, etc., y otros mediadores e instituciones varias incluidas, ninguno de su talento y fuerza, ni por las tapas. Lacan es una desdicha para nosotros, más allá del placentero Freud, me lo ha dicho gente que quiere estudiar en grupos, a recursar a contrapelo y adivinando todas las fuentes que escatimaba. Lakanal fue el que inventó el derecho de autor: está en un diario que tengo del interior (!) que me trajo mi pobre ex mujer, sufrida y trabajadora. El pathos mortal de Argentina, Freud habla de aburrimiento mortal a Silberstein. Los trabajos y los días y cosmogonía (Hesíodo), como en la patagonia, donde hay pathos y agonía. Dos anagramas: argentina: tina negra, mío; y argentino: ignorante, que ví en un graffitit monumental en el Palais de Glace, en Recoleta. Obviamente yo soy el judío errante. Tengo en una vieja percha de sastrería el apellido de un famoso analista teorizador de la psicopatía, de no creer. Y Masotta también es una empresa de transportes, no sé si tiene algo que ver.
Después me formé de muchas maneras, pero me quedó la marca. ¿Dumézil?
La práctica es otra cosa. Es penar con el lazo social para poder trabajar lo imposible, lo peor de uno mismo que a nadie le gusta enfrentar. De eso Masotta no me enseñó nada. Él sabía manejarlo a su manera y dejarse traicionar después de fundar imperios por todos lados. Y con brotes y Fontana y Carpinacci, sus analistas, creo yo que lo ayudaron a patinar: uno lo hizo beber de la fontana con el LSD, el otro con su pálida filosofía cristianucci...por carpintero, padre de jesús, carpinacci, quiero decir.
Me refiero a las condiciones de la práctica: derivación, prestigio, circulación, adaptacionismo. Y cómo hay que descular finamente el contexto, lo social, la familia, lo real social al estilo de Tarde, para recién después poder analizar, con pinzas de todas las medidas y a veces con los dedos o ultramicrótomos, es una cirugía del demonio. Juntarse, una vaga síntesis en los recreos.
Una ética del psicoanálsis nunca puede ser popular, lo dijo Freud. Me interesa el sufrimiento del ser humano y contra eso trabajo, del lado de Eros, mientras espero que Thanatos haga mi camino y me fulmine: no se lo banca nadie. Salvo con un poco de creatividad. Creo que Masotta tuvo que lacanizarse para poder soportarlo. Cuando estaba en el vel Freud/Lacan, era maravilloso. Después vino el cáncer. Pero el goce y el dolor de existir son Tyché o Tukhe, según mi ex maestro de griego Pinkler. Se crea desde el dolor, no desde la alegría, pese al nombre de Freud, quizás sí para la alegría, si viniera.

-En su presentación a modo de curriculum, aparece en primer término: “discípulo de Masotta”, ¿Qué significa nombrarse de este modo y qué implicancias ha tenido para usted?

-Con nombrarme así reivindico la enorme honestidad de un pensamiento como el de Masotta, que no tenía careta profesional que defender, ni de analista: él vendía su saber: el autodidacta, el autoanálisis “controlado”, Selbstanalyse, el análisis profano, la cultura inmensa. Kulturtrager, dice Freud, debe ser el analista: soportador de cultura y de lo insoportable de la transferencia, de la existencia. Cuando uno está contento, mejor no analizarse, según maître Lacan.
Reivindico una filiación profana, política y cultural, a Sartre, una maravilla, pero con Camus –lean La Peste, actualísima –.
Reivindico a Lacan, sustrayéndole su psiquiatrismo de dandy avaro, y su snobismo y sus mathesis rocambolescas así como su deseo de ser leído por 300 años (no es a Joyce al que se refería) y dejarle todo a sus herederos: el mismo error que Freud. Humano, demasiado humano. Somos todos de carne y hueso, muchos llamados analistas hacen patafísica, en el peor de los sentidos, en el de Ubú, no en el de Jarry...Insisto, se ríen del sufrimiento ajeno (el propio lo expulsan, como dice Schopenhauer, que no es cerveza): es el protofascismo argentino. La culpa la tienen los bolivianos y los chinos.Y las paraguayas son todas putas. Claro, si les mataron todos los hombres en la guerra del Chaco.
Con Masotta reivindico la alternativa, el marxismo y el horror del siglo XX, el peor de la humanidad, no me cabe duda: ¿o la bomba atómica es lechuguita y los genocidios, el homo sacer y el androide, los campos y este inaguantable transexual de mercado que es el sujeto actual o la mina fetiche implantada? Hasta Lévi Strauss dice que ya no es su época. El XXI te lleva hasta Liniers, te saquean en el supermercado, te dejan en bolas en la hiperinflación, después te dan una tarjeta de mierda, paro...
Me han mirado siempre como un bicho raro. Tengo todos los títulos académicos, a diferencia de Oscar Masotta. Por eso él era más maestro, como Firpo, el uruguayo: la mosca es un incesto. Hay después los mediocres y los chupamedias del psicoanálisis. Parte de una de esas maffias, aliada al radicalismo oportunista y heredero de la dictadura, me echó de la UBA. Por no ceder. Fui lacaniano, anarquista y ético: no cedí en mi deseo. Aunque tuve mis pequeñas agachadas y confusiones. Aparte me hicieron el perfecto trabajo de acoso (vean a la Irigoyen Marie France, ¡qué casualidad!). Me costó demasiado caro, pero no me arrepiento, puteo, puteo, como Masotta a los que le robaron la Escuela Freudiana de Bs AS, que ahora ponen cara de nada y hasta lo elogian. En el exterior siempre me reconocen: Francia, Brasil, Rusia, Rumania, hasta Turquía, Uruguay, si bien se parece un poco a nosotros, más canarios.

-En el Diccionario de Psicoanálisis de Elisabeth Roudinesco y Michel Plon podemos leer: “Agradecemos a Teodoro Lecman, quien durante un año realizó numerosas investigaciones bibliográficas sobre la historia del psicoanálisis en la Argentina, y además averiguaciones en el terreno.” Respecto de Oscar Masotta y el movimiento que se genero en torno a él, ¿sus investigaciones lo llevaron a encontrar discrepancias con las versiones más frecuentes? De ser así, ¿cuáles fueron las más significativas?

-Sobre Masotta no hubo hagiografía, como dice Roudinesco, historia de santos. No hay San Masotta, como San Cayetano. Hay versiones, tímidas, apenas firuletean con su figura. El firulete puede ser muy lindo, es un arte, como en los paragolpes de los camiones: Masotta y Lacan cuando se pintan es para ir a la guerra, ¿mundial? ¿Y quién gana? El psicoanálisis es un movimiento muy complejo en la cultura, una Ursache, ya lo escribí en www.elsigma.com
Maud Mannoni, una ricachona, criada en las colonias y heredera de un instituto del padre, más allá de su mérito como psicoanalista, teórica y antipsiquiátrica, en su libro La teoría como ficción tiene el tupé de llamarlo a Oscar Masotta: una especie de gurú. ¡Él, que los recibió cómo duques a los Mannoni en las Jornadas Sigmund Freud en Buenos Aires, en el teatro San Martín! Pero ellos prefirieron el leclairismo de la APA: ahí había dinero y poder.
Lo mismo Roudinesco cuando vino acá la última vez, se alió con lo peor, hasta Vezetti se lo dijo. Pero ella quería público y poder, al revés que Wright Mills: Poder, política y pueblo. Son intereses ¿Quién no los tiene?, pero hay que tener un poco de consecuencia, lean Sexo y traición en Roberto Arlt de Oscar Masotta, sin la city.
En resumen, la versión de los países centrales europeos siempre denigra a las colonias, a pesar de haber centrifugado al exilio a los analistas, y a los emigrantes, con sus inconcebibles genocidios apocalípticos y sistemáticos, los mayores de la humanidad, las grandes guerras, etc. El otro día una maestranda en psicoanálisis (debo recordar que creé con 3 profesores la única Maestría en Psicoanálisis de la UBA, muy por encima de mis obligaciones estatutarias, y mi proposición de investigación fue la que salió en la cartilla. Y un seminario. Después me echaron, también de ahí), mexicana ella, y adherente ahora de la Eol, lo que el viento se llevó, no sabía quién era Camus. Otra estudiante, muy madura y formada, el otro día me dijo que no conocía a André Gide. Habrá que hablar entonces de Tinelli, o de Gucci, o de la última vedette.
Lo mismo con Masotta. Ya nadie lo conoce. Por eso mis notas, conceptos y esquemas de clase, es todo un acontecimiento en la cultura, por el que pasaron más de 300 personas, creo. Leer Masotta por Lecman, antes que el tiempo nos devore.
A 30 años de su muerte, Masotta sigue siendo fundamental, piedra de toque del psicoanálisis, como me llamaba un analizante brillante truchador de muebles antiguos pero cultísimo hace muchos años.

-En su texto “Filiación, transmisión, uno a uno entre los analistas” publicado en www.elsigma.com, habla de las luchas, fracturas, rechazos, desherencias y renegaciones de herencias que se producen en las corrientes y escuelas psicoanalíticas, ¿Cuáles son las que en torno a Masotta le han tocado presenciar?

-Puff, son innumerables: primero le sacaron la escuela, la EFBA; después se olvidaron que él introdujo a Lacan en Argentina; después se olvidaron de Sartre, de Roberto Arlt, del marxismo, que son su antecedente imborrable...chéeé, no seas psicobolche, qué patético. Se aggiornaron. Es el “se” de Heidegger, puaj, ese nazi, como Jung. Después se fueron a Callao, cerca de la Satragno o a un bello petit hotel. O cerca del Güemes, ya caído. O forrean. Primero se aliaron con Francia (no voy a nombrar al poderoso), luego se desaliaron, otros que no estaban aliados al principio, después se aliaron, como Germán García, etc. Se olvidaron de que Masotta creó el campo lacaniano aquí y en España, se olvidaron los que están del otro lado del Pirineo, porque como decía el exquisito Blas de Otero: la fina Francia/la brutal España (o Argielandia)/ a contrapirineo.
Pirineo me hace acordar del Pireo: como se olvidaron de Ramón Alcalde, maestro de griego, o de Sciarreta, que murió solo y pobre, o de tantos. Entre esos tantos, Silvio Frondizi, hermano del otro, innombrable, y que fundó Praxis y fue ametrallado en la 9 de julio.
Luego del robo inicial, en torno a Masotta no hay luchas. Porque él se va amenazado por la triple A. Sólo se dan infinitas escuelas, centros, asociaciones de lacaniosos, no quiero decir lacanianos, y sobre todo gente que se caga en el sufrimiento ajeno a cinco minutos la hora, en nombre del significante, del acto, del fantasma o del nuevo slogan de turno. Hay que ver los cuadros de Ensor sobre el carnaval humano en el Museo de Bellas Artes de Ambères. Todo bien.

-Masotta tendía a circular por fuera de los espacios “oficiales” y la legalización que ofrecen los títulos, por ejemplo no terminó la carrera de filosofía ni obtuvo ningún título de grado. ¿Por qué entonces, fundar y sostener una institución que a su vez tuviera como referencia y fuera reconocida por la Escuela Freudiana de Paris?

-Oscar siempre fundaba, era un maestro, un disparador. Después se iba, creo que no podía sostener tanta careta o tanta responsabilidad: para lo primero le hacía falta ginebra, para lo segundo, ser un líder burgués. Nada de eso. Pero abrió el campo de Lacan. Yo creo que él creía que era como fundar el Di Tella, pero no sabía que había tantos grumetes a lo Conrad o lo Salgari. Lacan dijo que era demasiado autobiográfico y Miller irrumpió un día con Chamorro muchos años después, en el Círculo Italiano, para ver quién era ese Masotta. En Barcelona Masotta tuvo que fundar bajo el título de Biblioteca, los europeos son muy severos con el reconocimiento académico. A mí me bancan porque tengo todos los títulos. Pero nada más: ¡andá a conseguir laburo de lavaplatos! Después todo es poder a poder. Salvo que seas un careta máximo, como Bianciotti. O un reflejo de la eternidad, como Borges.
A Oscar le faltaba la dimensión de la práctica clínica, si bien sus clases son fundamentales para la clínica, soberbias. Pero, dentro del lazo social, la clínica te da ese agarre de parroquia, esa garra para pelear con los lobos o los leones, como le dice Freud a Groddeck. Y al final, si te agarrás a tu sillón, sabés que el psicoanálisis está allí, en tu propio dificilísimo e interminable análisis, incurables los analistas, como decía Almafuerte en su Soneto Medicinal, cinco segundos antes de la muerte, no cinco minutos. Y a veces luchás contra la marea del tiempo, como en la splendid isolation de Freud. Oscar siguió y adelantó la ola de su tiempo. Se lo llevó el maremoto, el tsunami de la mediocridad. No era un patrón chef de service como Lacan. Libertino, un poco. Creyó en el reconocimiento filosófico. La sociedad psicoanalítica es una sociedad de hienas, como la humana. De la barbarie de horda nunca salió. Como la Iena de Hegel, del amo y el esclavo. Ahí vino la Razón, las Luces, y luego la Desilusión en la que vivimos. Freud terminó hablando con su perro: está en su Diario, Kurzeste Kronik. Y asqueado. Pero siempre se apuesta por algo, se descubre algo, por ilusión, per amore, por perseverancia.
Masotta persevera, más que Lacan en algunos puntos. Como la identificación. Las escuelas lacanianas siempre tuvieron problemas con el nombre.
Pero Masotta no estaba hecho para amo, sino para maestro, por suerte en castellano no se dice igual, aunque acá los asesinan en la Patagonia. Fuentealba.
Hay que gritar ¡Fuenteovejuna!

-Dentro de los conceptos que se trabajaron en los seminarios de Masotta a los que usted asistió durante el período 1972-74 se encuentra el de interpretación anagógica, ¿a qué se refiere y cuál es su importancia en la clínica psicoanalítica?
-Es un concepto de Silberer, un marginal del psicoanálisis, deportista como su padre, iniciador de los viajes en globo, y suicida, que creo es fundamental para entender el doble y la psicosis, con el fenómeno funcional, que Freud tomó como complemento a su teoría de los sueños. En cuanto a la interpretación anagógica, tiende a una interpretación culta y hacia arriba o hacia el futuro, si no recuerdo mal. En resumen creo que es similar a un libro de un tal Lorenzer, que dice más o menos que en psicoanálisis el símbolo va a lo más bajo y lo más alto. Freud dice lo mismo: la virtud y el vicio pueden venir del mismo lado. O hacer del vicio virtud.
-En Freud X Masotta, libro de su autoría aún no publicado dice en el postfacio: “Cuádruple valor el de estas notas sobre las clases de Oscar Masotta: personal, arqueológico, histórico y de transmisión, sobre una huella que no es transcripción ni taquigrafía.” ¿De qué manera se pone de manifiesto el valor de esas notas en cada una de estas categorías?
-Arqueológico, porque en el sentido de Foucault está la periferia de un saber del que va a surgir la episteme, y a veces prefiero dejar las notas casi tal cual, para la investigación, la lectura y la creación de cada uno. Histórico por todo el contexto cultural de los años ‘70, riquísimo, todavía vigente y por el pasaje Sartre-Freud-Lacan vía estructuralismo, algo que ahora me da risa.
De transmisión, fundamental, porque es una lectura exquisita de Freud, elevado a la potencia Masotta, más que por, y muestra los problemas de la transición o el vel Freud-Lacan. Hay que leer el prólogo y el postfacio para entender esos conceptos, donde Masotta y yo nos fundimos en lo que incorporé de él, mal o bien.
Me olvidaba de lo personal. Mejor olvidarse, para mí es el sentido de este acto. Cosas mías. Para los otros será un tesoro personal si saben apreciarlo, aprovecharlo y quererlo. Será como un barco hundido con un tesoro que se reflota: se necesita con qué, y expertos en buceo y aparejos apropiados. Pero todo llega aunque el cuerpo no aguante 100 años, como sí pudo el juez y escritor Filloy, el de Opploop, Estafen. No Fillol.
Ese libro es un esfuerzo enorme, múltiple, de recreación a través de los años, ya son más de 35, sin parar de leer, analizar y pensar, y el de Andrea Citón entre otros, y de dos sellos: Milena Caserola, por una nena que golpeaba la cacerola, una editorial alternativa de Matías Reck (me gusta desde que Amorrortu me tergiversó en la segunda edición del Diccionario de Chemama que traje, traduje, elaboré, recreé, etc., y se murió penosamente el cultísimo amigo Etcheverry, el del esfuerzo descomunal del Freud verde, un semejante, un hermano: un abrazo, (pronto estaremos allí) y www.leerypsicoanalizar, mi sitio de cultura y psicoanálisis, muy serio...
-También, en el texto de referencia plantea que el programa de Masotta no se ceñía al índice de Miller de los Escritos, como algunos seguidores han declarado, ¿Cuál es su lectura de este hecho y en qué radica la importancia de destacar esta diferencia?
-El índice de Miller atomiza, como cualquier índice analítico, pero además está llevado por un afán logicista que destruye la teoría psicoanalítica convirtiéndola a lo sumo en una progresión guiada por un periodizador: 1, 2, 3,4. Los programas de Masotta sobre Freud son una invitación extraordinaria a la lectura, que es personal, sintomática, transferencial, sistemática, como escribí hace muchos años, en los grandes surcos de la cultura. Marcan además un vel, una transición entre Freud y Lacan que no tiene solución, es como la bolsa o la vida, sobre todo porque Lacan era muy avaro. No Freud. Y Masotta articula y marca diferencias, y abre a pensar exquisitamente, otra vez Freud a Groddeck. Imagínense una cura en las fastuosas clínicas europeas, las hidroterapias, Marienbad, Budapest, a pocos kilómetros de Viena. Masotta es una cura de lujo para un médico de mutual y un psicólogo de in-dependencia, o para un filósofo o un autodidacta loco dando vueltas por Corrientes. Hasta los ingenieros y topólogos se asomaron. Son programas, no índices, “convichis”, convites maravillosos, como dicen los brasileños. Una invitación a la danza de los vampiros del psicoanálisis, chapeau! Masotta era como el inquilino de Polanski: lo echaban de todos los departamentos por sus grupos, hasta que llegó a Acta. Y de ahí saltó a Londres y Barcelona.
Retomo, los programas de Oscar Masotta se significan durante 35 años y más. Él mismo dice que dentro de 20 años lo van a entender. Es un après coup antes de tocar el arpa, con el sexo acuciando y el hambre haciendo estragos, condición humana. No hay otra. Lo demás es sociopatía de public relations, recursos humanos o savoir faire. A cada cual lo suyo. Nadie obliga a ser psicoanalista ni a analizarse. Sólo uno, el otro ya está de yapa.
-La intervención de Masotta no se circunscribe únicamente al ámbito del psicoanálisis, también podemos encontrar sus reverberancias en otros campos de la cultura de la década del ’60 en Buenos Aires, algunos de esos ámbitos son el Intituto Di Tella o la revista Contorno. ¿Desde sus recuerdos y lecturas que destacaría del paso de Masotta por estos espacios?
-Esto lo pueden destacar mejor los especialistas. Burucúa, un excelente historiador de arte, podrá decir algo desde el arte. De la revista Contorno tenemos al insigne David Viñas, ya muy viejito, su hermano Ismael, creador de un movimiento de izquierda nacional, en Miami; de Sebrelli prefiero no hablar, Correas se denuncia solo en Operación Masotta. En cuanto a Noé Jitrik, que fue mi jurado de doctorado interdisciplinario, creo que se olvidó de Contorno y todo eso. Le mostré sus poemas Feriados y dijo: “¿eso escribí?”. Él tiene su lugar, ya sin contorno.
He leído los estudios sobre pop art, historieta, happenig, conciencia y estructura, etc. De todo eso lo que más me gusta es Sartre, no la semiología, una moda por suerte pasada. A Oscar le quedaba el look de la Galería del Este, casi diría de los mocasines de Guido, una displicencia en el jopo, la ginebra, el pucho, la sordera, un aire de muchachote medio Dépardieu. Protestaba porque en un seminario no le había dado en seguida el whisky un personaje pantagruélico ya desaparecido, ex profesor de la UBA. Era como un Oesterheald (extraordinario historietista desaparecido por el Proceso Militar) del psicoanálisis. Su perro y su tocadiscos se lo llevó un amigo que le presenté, y todavía gira en disco rayado. Su alma no. A mí me queda su alma de maestro. Eso se ama. Con diferencia (nunca estuve cerca de él y su barra). No con estupidez.

-¿Cuál es el resto que a modo de causa persiste, y qué se ha perdido de la figura de Oscar Masotta?

-El pensamiento crítico, la lectura, la investigación, una didáctica del autos, del “sí mismo” profana, el autoanálisis es fundamental, está en la propuesta de Lacan (hay dos, una es francamente antisemita, la borraron, es curioso...) y en el autorizarse por uno-él mismo, par lui-même, no por sí mismo, una ética muy difícil y del Malestar en la cultura. Se ha perdido a Masotta y como digo en el libro, a los creadores no los superamos ni los seguimos, lamentamos su falta y desde ella trabajamos, generando nuestro propio camino. El mejor discípulo no es un seguidor ni un repetidor sino el que genera su propia chispa: de un polvo venimos y a otro vamos. Si nos parecemos a veces es ilusión de los parientes. Con el tiempo nos vamos perfilando, aunque el horror al acto y al pensamiento persiste, porque nos obligan, todo el tiempo y nos apuran a un destino inevitable.
Se ha perdido la interrogación a la cultura, la política, la interrogación al arte, la creación, la humildad, la enorme capacidad de lectura. Y leer a Freud a fondo, hasta las tripas, y vomitarlo a su manera, incluso con síntomas: Masotta hablaba de los suyos: la Rosetta, Rosita y de ahí a la piedra de Champollion, como Freud con el magnífico Signorelli: lo vi, a una hora de Roma, una maravilla, aunque las reproducciones son mejores. Masotta les enseñó a las bestias de la polis a pastar en un campo apropiado. El psicoanálisis no es una tarea para cualquiera, es una función muy difícil en la cultura, sin magia ni religión, y más allá de la ciencia, pese a Freud, por una ética de la sexualidad, del trabajo creativo y de la mortalidad que confluya a rescatarnos del sacrificio total que tan bien describe Agamben, o Primo Lévi, o Huxley, o Orwell, o Kafka, o Arlt, a veces Sacomanno, qué sé yo, y que es el desafío de nuestro tiempo, antes de que el avión se caiga con la bomba atómica (ya lo hizo) o la peste nos idiotice. A cada cual su camino, y su análisis, pero con todos, o nada. El androide. Fukuyama tiene razón, la derecha sabe, por eso domina el mundo. Lacan era conservador. Freud liberal de viejo cuño (cartas a Arnold Zweig). Masotta murió en 1979, hacia la mitad decadente del Proceso Militar, en Barcelona. Aquí nos retorcían las bolas, o nos quemaban las tetas y nos tiraban en barriles de cemento al Río de la Plata. ¿Qué transmisión?, fue cortada violentamente.

-En nombre de elSigma le agradezco el haber participado en este espacio que ha tenido por objetivo recordar y reconstruir, a través de la palabra y desde su perspectiva, un período que marcó una apertura y un viraje de consecuencias trascendentales, al generar una fuerte raigambre del movimiento lacaniano en nuestro país. Circunstancia que para muchos no hubiera sido posible sin la intervención de Oscar Masotta.